Se reparte, apresenta e derrete cada gota de gelo, transformando-se em mar vermelho, afoga as convicções e utópias, afinal, essas jamais valeram muito, e no meio da maior turbulência nem o maior conto literário salvaria almas, vidas ou qualquer outra forma existente.
Utópias ausentam-se sem deixar vestígio, silêncio, sussuro, não há mais abrigo, perdeu-se num certo vinte e dois, de um mês que afinal me faria escrever as mesmas palavras utópicas, para que se lesse, sorrisse.
