As noticias acabaram de sair, no noticiário os corações estão em greve. As poesias estão escassas, a felicidade então, mora longe. As palavras correm soltas, caçam abrigo, morrem equidistante ao coração. Ateia-se fogo a tudo, esquece o único pedaço de carne ali existente, a pouco arrancado.

358 dias se passaram, e ainda prevalece a escrita, a dor e a poesia.